El mal era Pinochet

Entonces no había nada más importante en el mundo que terminar con la dictadura, y lo asumíamos no sólo como una causa colectiva, sino además cada uno como un objetivo personal. La poesía estaba ahí, y yo andaba tras ella. Cuando nos hacían votar en las asambleas si estábamos o no dispuestos a perder el año con tal de acabar con Pinochet, salvo un par de rubios que guardaban silencio, todo el resto gritaba que sí. De eso no había dudas: absolutamente ningún amigo era partidario de la dictadura. El Guarén se volvió un izquierdista extremo. (Me cuentan que hoy está muy lejos de serlo.) Incluso aprendió a vestir chompas andinas y a tocar el charango. Pues bien, esa noche estábamos en mi pieza y creo que mis padres dormían. No fumamos marihuana, porque no fumábamos marihuana. Tomábamos vino. Pero esa noche tomamos mezcal. No recuerdo de dónde salió. El Guarén cantaba “¡Abre la muralla!” de los Quilapayún poseído de un espíritu revolucionario que hoy sería visto como extravío, pero que entonces resultaba próximo a la santidad. No había ninguna duda de dónde estaba el mal. El mal era Pinochet, y todo lo que lo rodeara, y todo lo que lo respetara, de manera que había que estar lo más lejos posible de él, y eso se parecía a cambiarlo todo, a pedir “que la tortilla se vuelva, los pobres coman pan, y los ricos mierda”. Era eso lo que pedía el Guarén mientras cantaba a voz en cuello en mi pieza saturada de humo. Fumábamos como carretoneros. Una vez, a los dos nos detuvo la CNI. Nos amarraron, nos subieron a un auto y se nos sentaron encima con una pistola apoyada en el cuello. A eso de la una de la madrugada nos dejaron en un sitio eriazo, nos pegaron unas cuantas patadas y se fueron advirtiendo que si levantábamos la cabeza, disparaban.

El editorial de The Clinic, firmado por Patricio Fernández, se lee completo por acá.

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